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jueves, 19 de octubre de 2017

No es la poesía lo que yo pensé.

No es la poesía lo que yo pensé,
tan solo:
vastedad de soledades continuadas,
la duda despejada
en mi ecuación espiritual de provecho.
No es hule de migas cubriendo
miserias de un ágape consumido
o bruma que se esparce hacia el confín
de un firmamento al que le di la espalda.

No es lo que creí. 
Es un aguacero indisciplinado,
un torbellino que arrastra residuos
de un antiguo siniestro
hacia el aislamiento de mi egocentrismo.

Tal vez una puñalada
que hurga grietas
en lo etéreo.

Escribir es cargar esa condena,
perpetua, cruel, insistente.
El poeta no escribe: se va escribiendo.
Construcción definitiva, naturaleza que se mantiene,
es un gerundio
indefinidamente
subsistiendo.

Canet

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